В детстве мне казалось, что писатель это очень серьёзная и важная профессия. Что писатель обязан писать о каких то очень глобальных и важных для всех вещах. И он обязан быть интересным.
Сейчас я так не думаю. Я думаю это всего навсего болезнь когда не писать ты не можешь. Тебя просто распирает от всего такого количества информации, которое ты получаешь даже просто глядя на тупого маленького котёнка. Откуда возникают потоки неконтролируемых разумом мыслей и эмоций и всё они сливаются в твою голову. Вызывают потребность быть излитыми на бумагу. Ожить в каком то небольшом рассказе или обрести образ какого то потаеного смысла. Черт его знает зачем...
Животные пугают меня в последние десять лет. Их глаза наполнены такими чувствами, которые мы люди предполагаем только у разумных, развитых существ вроде самих себя) . В крайнем случае у пришельцев, которые за каким то фигом прилетят к нам однажды знакомится и дружить.
И ведь у каждого котёнка или щеночка в глазах уже сложившаяся история жизни. На брошенных матерью котят вообще смотреть невозможно. Это словно бы какая то казнь или то самое наказание судом Божьим или кармическим или ещё каким то. Планета словно бы не принимает их. У них обречённость в глазах. Пропала воля к жизни.
Дочь сказала мне про одну из кошечек. Она послала запрос в космос что ей не нравится быть здесь на земле крошечным беззащитным существом и она ждёт когда ей разрешать покинуть эту оболочку.
Мы обе посмеялись , а потом у меня глаза чесались. Приклеенные ресницы не выдерживают влаги. Надо промокать платочком или салфеточкой или просто не думать о таких вещах.
Из всех брошенных выжила пока одна Шурочка-дурочка. Она действительно выглядит абсолютно тупой как упоротый наркоман). Может по этому пока ещё и жива? Просто ей нечем думать . И переживаний никаких от этих дум и впадение в уныние и скорбь. Не то что я....
Всё обещаю себе поменьше думать и всё как то не получается. И все о грустном.
Ещё у меня поселился кот. Я назвала его Кефирчиком. Такой белый с коричневой сракой и очень серьёзными голубыми глазами. Пахнет несвежей рыбой. Сам маленький , а глаза как у солиста группы Линкин Парк. Ему бы ещё гитару и. Чудом уцелел летом из всех котят и не погиб в пасти ипанутой деревенской собаки килерши, которую тоже кто то выкинул жить на улицу. Натерпелся наверное, но однако не потерял вкус к жизни. И поэтому жив. Наверное.
